*CONTRA- ARTE- LETRAS- INFO- CINE- COMIC- FOTO- MÚSICA- ETCs de BARRICADA

…porque el ARTE ataca, mueve, conmueve, sacude, atraviesa, no decora galerías, no pinta para la corona, es irreverente…o NO ES ARTE

*LA PACHAMAMA ES NUESTRA

Tierra-Luz-Agua-Aire no se negocian. Pasado-Presente-Futuro…somos parte ¿QUÉ HACEMOS?

*GRAFFITIS

Lameré tu piel, Ciudad, con mis graffitis. CACHILO en los muros de la memoria. Nombraré tus calles con OTRA HISTORIA. LaS LenguaS ARDEN, se sublevan…

*REFLEXIONES DESDE EL INODORO SIN AGUA

Recuerdo- Memoria- Olvido- Desapariciones- Deuda- AMBRE sin H- SOLIDARIDAD no es caridad

domingo, 13 de julio de 2014

BANKSY en aerosol

Liu Bolin


el artista invisible
Liu Bolin, de Shandong, China, es un artista que se camufla en cualquier entorno, hasta hacerse invisible. Trabaja en cada una de sus fotos hasta 10 horas para lograr el efecto deseado y muchas veces los transeúntes no se dan cuenta de que está allí hasta que se mueve.
Su arte es una protesta contra las acciones del gobierno que cerró su estudio de arte en 2005 y “persigue a los artistas”, dijo.
A pesar de estos problemas con las autoridades chinas, las obras de Liu son apreciadas a nivel internacional.
Además de China, el artista que invisibiliza su presencia en la gran urbe ha llevado su trabajo a Estados Unidos y Francia, con la serie titulada “Camouflage”.



sábado, 5 de julio de 2014

CAOS



El amor, la vida, la muerte, la risa, el dolor…

un hermoso caos…


Es el tiempo, implacable ordenador,

el que disgrega, separa, yuxtapone o alinea,

como una obsoleta maestra,

una situación detrás de otra:


“esto antes, lo otro mucho más atrás”…


Pero la primavera lo desmiente y renace cada año…

El amor lo desmiente: inunda por oleadas,

no por días ni horas ni segundos:

confunde la eternidad con la profundidad de sus aguas…

rompe la cronología.


Sube la marea amorosa, lo colma todo, lo desborda…

El tiempo es un AHORA eterno…

La tierra empequeñece…

El DESPUÉS no existe, es sólo el absoluto amor,

la vida que se gesta en ese mirarnos el alma desnuda…


En el alba de los sueños la risa estalla.

El placer como el agua se derrama…

La soledad, compañera del tiempo,

queda con la marea baja en la arena

buscando huellas, rastros,

pequeños detalles contra el olvido,


para contar la historia…

Manuscrito- Marc Chagall





Te enmarca mi ventana,
París
y París es Bella,
nostálgica
reminiscente
feliz.

Me subo a tus espaldas
te monto y te cabalgo
bella ciudad,
París.

En mi interior viaja un pueblo
hecho de luz inextinguible,
con él te inundo
Bella,
te amo y te perduro.

Sonríe en el marco de mi ventana vieja,
un retazo de calle,
la esquina de tus huellas.

mabú

  

DIEZ POEMAS CIRCULARES

I)

Un rostro cae a pedazos,
 pedazos de algún recuerdo,
 escombros de algún pasado
 doloroso, doloroso…

Ahora cabalga la muerte
 y la muerte son palomas
 que andan volando en la mente
 como escapando
 como escapando de algo…

Las tardes son casi grises
sobre las grises veredas
salpicadas de palomas
que miran dos ojos grises
casi tristes, casi tristes…

Ausentes los ojos solos
 miran la nada a lo lejos,
 miran profundo, no miran…
cae la tarde hacia adentro.


II)

Parece que no pasa
el tiempo,
rumiante pace,
remolonea allí
donde me amabas,
se aletarga aquí
donde te espero…

La tarde, impresionista
desintegra su paisaje.

Mi ser, apresado
en la seda de su hueco
pone huevos entre ruinas…

El rumiante pace, pasa…

Otro ser
surge sin memoria
uniendo célula con célula
en sí mismo:

Desovilla mi médula…
 y emigra.



III)

Entre los yuyos (1)

El hombre
 quieto en un punto.
El mundo
 gira que gira.
El cemento
 se agiganta.
Los misiles
 crean tumbas…

Entre los yuyos
 hay chicos.
Van y vienen
 como hormigas.
Se detienen
 en un punto:

En el mundo
 algo retumba.


IV)

Entre los yuyos (2)

Sentado
entre los yuyos
sobre hormigas
y hormigueros
que hay dentro
o más abajo
de los yuyos,
el hombre
contempla
dos hojas verdes
cada una
de las cuales
se dibuja
se refleja
en sus estáticos
y extáticos
ojos
 de acero verde
y silencio…

Tiemblan
las hojas
frágiles y verdes
los ojos
del hombre
tiemblan
sobre los yuyos
pasan
hormigas
bajo las hojas
llevan a cuestas
ojos
de acero…

Tiembla
en silencio
el universo
todo
y la armonía
circular
encuentra el reino.


V)

La piel
serena y seca
despojada de formas
y de nombres
buscaba la caricia
de la noche…

La piel
humedecida y movediza
encontró sin rostro
respuesta en la noche…

Sólo fue caricia
sin rostro
sin nombre
sin forma
la piel
de la noche


VI)

Paisaje

Sencillo y bello,
linealmente llano
y lejos,
el horizonte
crea un espacio,
permite
lo cercano
y la distancia…

Observa al hombre,
lejos,
de tiempo y pampa,
sencillo y bello,
tejiendo
inexorable
su ya tejido
encuentro.


VII)

Dentro-fuera,
la ronda del amor.

El cerco
 es muy frágil:

nos cercan
por dentro
voraces
los miedos,
la inercia,
disfraces,

por fuera
va el tiempo
desafiando
y tragándonos.

Dentro-fuera,
la ronda del amor:

Nosotros:
abrazo
vacío y abierto,
muriendo y naciendo,
brotando
sin final
 los dos.


VIII)

En el desconcierto
 el hombre
solitario
entre los hombres
se pierde
en la agonía
de este tiempo.

Sólo lo ubica
una brújula
en la nada
y lo acerca
al incierto
concierto
 de los hombres,
su esperanza.


IX)

El día
en un círculo roto
se desangra violento
día a día,
en la ventana
que lo enmarca
pacífica,
pasiva…

Pasa el día
verde y amarillo
rojo y lila,
conjugando
 el crepúsculo,
confirmando en el cielo
la presencia
de un vuelo
y otra ausencia…

Día a día
en un círculo roto
que se cae amarillo,
que se va
rojo y lila
que se apaga
en el rostro
que lo enmarca,
veloz y vibrante
amanece
otro día.


X)

Cuando ya no pueda crear otro universo…
Cuando ya no pueda crear…
Cuando ya no pueda…
 ya no…

 cuando muera,
 grano de arena en la arena,

 otro universo
 podrá crearme,
 y seré otra,
 nueva…
 para que pueda crear,
 grano de arena en la arena,
 hasta que muera.